Congé crotté...

Haaa... les jours de congé! (à lire lentement.) Je n'ai rien fait aujourd'hui. Ou si peu. On est vendredi. Je travaille en fin de semaine. (soupir) J'ai une sale gueule! Je pue de la gueule... Je ne suis pas rasé, je suis encore en pantalon de pyjama et je porte un t-shirt troué. J'ai les cheveux sales... Dehors, les nuages se bombent le torse. Les stores sont fermés. Je suis dans ma boite, pitoyable et grisé, en attente d'aller faire le marché. Il se lève, va vers la fenêtre et ouvre les stores. Dehors, un autobus passe en laissant crié son moteur épais. Deux personnes discutent devant une pompe à essence, à la station service d'en face. Il soupir, encore. Un goéland fait quelques prouesses devant le grand arbre, entre deux avenue, et disparait en plongeant vers la rue. Je me sens mariné. J'ai un rictus continuel et j'engraisse. Je sais où je suis. Je l'entend de façon quasi continuel depuis 7 ans. Je suis à Mourrial, loin des criquets et des étoiles! J'ai besoin d'air et de silence. D'herbes et d'oiseaux. Mais je dois aller faire le marché... Il se lève et va vers la salle de bain. De la musique Dance se met aussitôt à jouer très fort, provenant d'une boutique en bas. Un autre autobus passe. On klaxonne et on entend des cris. Il ne réagit pas. Il ouvre les robinets, se déshabille et entre derrière les rideaux.