Pieds dans les mains

Je perds le pied. Je le mets dans le plat. Il me supporte, l'accrobate Mais que faire de l'autre? Celui qui attend sagement le tapottement d'une quelconque décharge cervicale vers lui... Je l'avance, le fait danser. Je tourne un peu, sur l'autre pied. Je vacille à la girouette. Mais je suis toujours debout, voilà tout, et que personne m'asseoit! J'ai tant croisé les bras. Ne serait-ce pas le temps de me croiser les pieds? De tenir ma fourchette avec? De ronger ses ongles; j'ai toujours aimé le fromage! Ce sont mes pieds qui me supportent. Que je bouge pendant mon safari-sommeil. Je les garde, enracinés jusqu'aux chevilles. Avez-vous besoin d'un coup de main ou de pied? Et puisque que nous sommes lasses de ce temps frénétique Et de ces bruits affreux du béton en lumière. Mettons-nous nu pied Et marchons sur nos mains!